伊万一路从白天开到夜里，仪表盘的冷光像外科病房的灯，刺得人眼底发酸。茫茫雪原如同一张无边的白幕，把黑色皮卡的轮廓彻底吞没，只剩下两条灯光在雪面上挤出两道懦弱而颤抖的痕迹，仿佛随时会被风雪抹去。

        他无视了悠一打来的几十通电话，最后干脆拔掉电话卡扔出窗外。

        他知道自己可能疯了。

        但他需要的不只是悠一的一面之词，他更需要飒亲口给他一个交代。他还在等一个合适的时机，把那个问题问出口。

        绝不是因为飒曾与他情同手足。

        引擎低沉地呜咽，车内只剩下这单调的低吼与飒浅而急促的呼吸。每一次吸气都带着细微的痛楚，仿佛连肺叶都在无声抗议。

        到达雅罗斯拉夫尔时，已是夜晚九点。

        这座古城缩在莫斯科东北边缘，街灯昏黄闪烁，街道像被按下暂停键的电影，每一帧都凝固着寒意。路人裹紧厚外套匆匆走过，呼出的白气瞬间冻成霜。

        伊万把皮卡停在一家破旧的汽车旅馆前。霓虹招牌滋滋作响，门口的木扶手在风中发出干涩的呻吟。

        他脱下自己的西装外套——布料上还残留着他的体温——小心翼翼地盖在飒身上，试图遮住那片刺眼的血迹。

        前台是个满脸皱纹的老妇人，她接过伊万递上的一厚叠卢布，连多余的问题都没问，只是用浑浊的眼睛扫了他们一眼，便继续低头织她的毛线。

        伊万扶着飒上了二楼，木质楼梯在脚下响起咯吱声。

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